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"Tu ne savais pas ce qu’était devenue Marguerite,
elle qui t’avait poussé dans ce bourbier pour écrire ce livre de merde.
Tu ne pouvais plus ni avancer ni reculer, tu ne pouvais rien faire. Plus personne ne s’intéressait à ces vieilles histoires, ces souffrances que même toi tu trouvais parfaitement ennuyeuses. Mais à la fin de toutes les lettres qu’elle t’écrivait, elle traçait après sa signature, une étoile jaune à six branches; tu ne pouvais oublier qu’elle était juive, mais ce que tu cherchais à effacer, c’étaient justement les empreintes de la souffrance."
Acquiescement d’Oriane (stylo plume encre noir profond) : Si je remplace Marguerite par Gilberte, ce texte pourrait correspondre à une confession que me fit un jour Marc Hodges à propos du blog qu’il publiait sur Jean-Pierre Balpe. Bien sûr, il n’y a pas non plus l’étoile jaune et cela change un peu — certains diront beaucoup — les choses… mais ce qui me frappe c’est combien les situations sont transposables d’un livre à l’autre, comment les écrivains pourraient (peuvent?) se piller les uns les autres sans dénaturer leur propos personnel.
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